Encontrando...

Ultimamente he tenido unos días que Pa´que... pero hace una semana y pico tuve un finde libre, POR FIN!!!  (Claro, a una que le encanta quejarse porque tener trabajo en este momento que para muchos es super peluo, haciendo lo que uno quiere y ganando dinero por ello es una suerte, así que mi queja es de boca para fuera, la verdad).
Así que le dije adiós a todo lo que tuviese que conectarse a la electricidad y a todo lo que tuviese que ver con trato a otros seres humanos que solo saben joder y me puse a rebuscar en la biblioteca de casa a ver si tenía algún libro por estrenar.
Nones.
Todos los que NO me he leído están en el reader y mi "NO" y "CERO APARATEJOS PAJUOS" fue tan alto y claro que desconcentré a mi loco de su partido, que bromas personales incluidas murmuró por lo bajito: 

- My favorite weirdo strikes again-. 
- Yes, that´s pretty clever!- añadí entre dientes. 

Él hizo algo más inteligente aún: Se puso en modo mute.

Cual viciosa en busca de su dosis, porque como bien decía Rudyard Kipling: "Las palabras son la más potente droga utilizada por la humanidad", estaba desesperada por algo que oliera a papel, a tinta, a humanidad y aunque he admitido acá sopotocientas veces que no me gusta releer, encuentro que hacerlo de vez en cuando resulta una bendición. En mi búsqueda me tope con un libro que compré el año pasado y leí junto con otros. Lo agarre porque de todos los que allí estaban, en mi memoria no quedaban rastros de la trama de este. Nada. No podía recordar de que iba, por donde comenzaba o si me había enganchado o no. Es raro, porque yo por título o autor relaciono de una vez la historia, pero que va, esta vez nada de nada. Nada. Como nuevo!.
En ese momento, que necesitaba leer para poder ausentarme por completo de mi día a día,  me encontre en una disyuntiva: Ese libro ya leído o ponerme los zapatos para ir a la biblioteca/la librería, y para esta segunda opción iban a tener que usar un payloader. 

A veces tengo días como esos en que me da flojera todo, incluso tener que decir: Hola, Por favor y Gracias. Ni hablar de oler aire fresco. Grrrrrrrrr.
Supongo ahora, que debo de hacer alguna clase de gestos extraños cuando dudo, que yo no me noto  pero quien me conoce  a leguas, si. Y por supuesto, mi weirdo personal cual Superhéroe acudió en mi ayuda como quien está segurisimo de tener la mejor opción "quetodoloarreglatodolomejora" y me dijo: 

- Por qué no te sientas a ver el partido de fútbol conmigo?- 

- Ja! Y luego dices que la rara soy yo!- (por un momento me sentí como el crío de La eduación de las hadas).

La iluminación llego a mi. Cuando fui a guardar mis zapatos, mi marcador mental decía:

Salidas: 0 

Flojera+libroyaleído+caféenmano+comodidadenlapropiacasa: 4. 

Sin ningún tipo de extra-nada.

El árbitro? Un jodio vendido. 

:)

Comienzo a hojear el libro a ver si captaba algo que me llamase la atención. Lo abrí en cualquier página a ver si me refrescaba. Por allí brillo algo pero nada en particular.  Amnésica total. Había una página que estaba marcada con una factura de unos zapatos que compré y ni me acordaba que tenía. (Doris, de pana, muy Doris. O se llamaba de otra forma? Muy rara si, pero mujer al fin y al cabo, deje el libro de lado y fui a ver cuales eran los zapatos aquellos, jajajaja. Si no es por el libro, no me entero de que los zapatos estaban allí hasta que me toque arreglar el closet a fondo. Ojo: No es que sea una botarata, pero a veces me toca como a toda fémina, comprar zapatos altos- la terrible maldición- y esos los uso cada muerte de papa porque no los tolero. Si la factura hubiese sido de unos converse o tennis, no hubiese tenido necesidad de ir a ver).

Vuelta al libro, ahora si ojeó la página marcada y esto fue lo que encontré:

"La gente desaparece cuando muere. La voz, la risa, el calor de su aliento, la carne y finalmente los huesos. Todo recuerdo vivo de ella termina. Es algo terrible y natural al mismo tiempo. Sin embargo, hay individuos que se salvan de esa aniquilación, pues siguen existiendo en los libros que escribieron. Podemos volver a descubrirlos. Su humor, el tono de su voz, su estado de ánimo. A través de la palabra escrita pueden enojarte o alegrarte. Pueden consolarte, pueden desconcertarte, pueden cambiarte. Y todo eso pese a estar muertos. Como moscas en ámbar, como cadáveres congelados en el hielo, eso que según las leyes de la naturaleza debería desaparecer se conserva por el milagro de la tinta sobre el papel. Es una suerte de magia.
Como quien cuida de las tumbas de los muertos, yo cuido de los libros. Los limpio, les hago pequeños arreglos, los mantengo en buen estado. Y cada día abro uno o dos tomos, leo unas líneas o páginas, permito que las voces de los muertos olvidados resuenen en mi cabeza. ¿Nota un escritor fallecido que alguien está leyendo su libro? ¿Aparece un destello de luz en su oscuridad? ¿Se estremece su espíritu con la caricia ligera de otra mente leyendo su mente? Eso espero. Pues estando muertos deben de sentirse muy solos." Página 29. El Cuento Número Trece. Diane Setterfield.

Huelga decir que me lo leí en horas. Más que leer me sumergí de lleno en la historia, en las protagonistas y lo disfrute como una enana, quedándome con ese gusto cuando lees algo que te ha encantado: las ganas de más y como siempre, el libro cumplió su cometido. Luego ya pude guardarlo pensando: Para eso fue que lo escribieron!

No entiendo como pude haberlo olvidado :S
A veces los libros te llegan... como el maestro. 

En mi caso, últimamente me rondan ideas y un montón de preguntas a las que se que no tendré respuesta hasta que las tenga y cuando llegue ese momento, ya no importará. 

Mientras tanto, me sigo rodeando de palabras.

El pensamiento y la palabra son sinónimos. André Breton.

Háblame para que yo te conozca. Séneca.

Nunca juzgo a un hombre por lo que dice, sino por el tono con que lo dice. Charles Peguy.

Si uno no tiene la mente abierta, también debe cerrar la boca. Sue Grafton.