EL ESTANQUE DEL GRILLO
Y esos dos solitarios niños jugaban de frente al estanque. Se empujaban, brincaban y huían el uno del otro para ver quién llegaba primero a alguna parte. Luego se devolvían sobre sus pasos y seguían con la mirada fija, embobada, perdida; las variadas maromas del agua que corría.
Que placidez sentían al ver el líquido azul-verdoso moverse estrepitosamente entre las piedras. Que curiosa la forma en que sus siluetas se deformaban de mil maneras distintas al reflejarse en el.
Se alertaron al escuchar a los lejos el llamado de una mujer. Sonrieron pícaramente y se adentraron en el bosquecillo de junto para continuar jugando mientras mamá desesperada comenzaba a buscarles.
El clima estaba estupendo esa mañana y arriba, allí donde terminaban las copas de los castaños que bailaban con el viento; se colaba el sol interminable y más deslumbrante que ellos hubiesen recordado jamás. Siguieron retozando. Perdiéndose en la densidad del verde, jugando a mimetizarse con los arboles, en fin; ríendo de todo y de nada.
Juntos, el tiempo pasaba tan de prisa y tan fácil que trataban de estirarlo lo más que podían.
El mayor de los hermanos caminaba como siempre, delante. Siempre guiando. De pronto se detuvo en seco, viró y le hizo señas a su hermano de que rodara por tierra.
-¡Escuchemos los latidos de la tierra!- grito eufórico.
El más chico obedeciendo, se echó boca abajo pegando su oreja al suelo donde breves momentos atrás se hallaba parado. Apretó sus párpados tratando de obviar el entorno para que ningún ruido ajeno le desconcentrara de lo que anhelaba escuchar.
-¡Por favor, contesta!¡Por favor, dime que estás allí!- murmuraba quedamente.
Así le encontró su madre ya nerviosa de tanto buscarle, acostado sobre la fría lápida de su gemelo (mayor que él a razón de minutos); fallecido pocos meses antes ahogado en El Estanque del Grillo cuando el sin querer le empujo.
Nany, 1997
