Me encanta Sabina, desde que empezó a sonar en Venezuela hace unos cuantos años atrás... no recuerdo si lo escuche la primera vez en primaria o en 1er año de secundaria (Quien se ha llevado el mes de Abril?, Que demasiado...), lo cierto es que siempre vuelvo a él, como a esos viejos amantes a quién siempre se les recuerda con afecto por los momentos propiciados, a esos que no se les puede odiar...
Pero como siempre, la música te llena dependiendo del estado de ánimo que te acompañe...
Cuantas canciones tengo de Sabina?
No lo sé, ya no las cuento por número de canciones si no por Gb... y hoy el Joaco ha dado vueltas y vueltas sin parar de sonar, como perro buscando echarse; desde esta mañana pero dos de sus canciones se me han quedado pegadas y se repiten y las repito y por acá se las dejo...
Cuantas canciones tengo de Sabina?
No lo sé, ya no las cuento por número de canciones si no por Gb... y hoy el Joaco ha dado vueltas y vueltas sin parar de sonar, como perro buscando echarse; desde esta mañana pero dos de sus canciones se me han quedado pegadas y se repiten y las repito y por acá se las dejo...
Me disculpan que las transcriba, pero este blogger no me admite videos y me da lala pelearme con códigos html y demás pormenores...
(Sera que nos van a dejar en guayuco?)
Nos sobran los Motivos
Esta sala de espera sin esperanza,
estas pilas de un timbre que se secó,
este helado de fresa de la venganza,
esta empresa de mudanzas
con los muebles del amor.
Esta campana muda en el campanario,
esta mitad partida por la mitad,
estos besos de Judas, este calvario,
este look de presidiario,
esta cura de humildad.
Este cambio de acera de tus caderas,
estas ganas de nada, menos de tí,
este arrabal sin grillos en primavera,
ni de espaldas con cremallera,
ni anillos de premusir.
Esta casita de muñecas de alcoba,
este racimo de pétalos de sal,
este huracán sin ojo que lo gobierne,
este jueves, este viernes,
y el miércoles que vendrá.
(Estribillo)
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir ¨Con Dios¨ a los dos
nos sobran los motivos.
Este museo de arcángeles disecados,
este perro andaluz sin domesticar,
este trono de principe destronado,
esta espina de pescado,
esta ruina de Don Juan.
Esta lágrima de hombre de las cavernas,
esta horma del zapato de Barba Azul,
que poco rato dura la vida eterna
por el túnel de tus piernas,
entre Córdoba y Maipú.
Esta guitarra cínica y dolorida,
con su terco knock knockin´on heaven door,
estos labios que saben a despedida,
a vinagre en las heridas,
a pañuelo de estación.
Este ladrón atrapado en tus dudas,
la rueca de Penélope en Luna Park,
estos dedos que sueñan que te desnudan,
esta caracola viuda,
sin la pianola de mar.
(Estribillo)
estas pilas de un timbre que se secó,
este helado de fresa de la venganza,
esta empresa de mudanzas
con los muebles del amor.
Esta campana muda en el campanario,
esta mitad partida por la mitad,
estos besos de Judas, este calvario,
este look de presidiario,
esta cura de humildad.
Este cambio de acera de tus caderas,
estas ganas de nada, menos de tí,
este arrabal sin grillos en primavera,
ni de espaldas con cremallera,
ni anillos de premusir.
Esta casita de muñecas de alcoba,
este racimo de pétalos de sal,
este huracán sin ojo que lo gobierne,
este jueves, este viernes,
y el miércoles que vendrá.
(Estribillo)
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo,
para decir ¨Con Dios¨ a los dos
nos sobran los motivos.
Este museo de arcángeles disecados,
este perro andaluz sin domesticar,
este trono de principe destronado,
esta espina de pescado,
esta ruina de Don Juan.
Esta lágrima de hombre de las cavernas,
esta horma del zapato de Barba Azul,
que poco rato dura la vida eterna
por el túnel de tus piernas,
entre Córdoba y Maipú.
Esta guitarra cínica y dolorida,
con su terco knock knockin´on heaven door,
estos labios que saben a despedida,
a vinagre en las heridas,
a pañuelo de estación.
Este ladrón atrapado en tus dudas,
la rueca de Penélope en Luna Park,
estos dedos que sueñan que te desnudan,
esta caracola viuda,
sin la pianola de mar.
(Estribillo)
Cerrado por Derribo
Este bálsamo no cura cicatrices,
esta rumbita no sabe enamorar,
este rosario de cuentas infelices
callá más de lo que dice
pero dice la verdad.
Este almacén de sabanas que no arden,
este teléfono sin contestador,
la llamaré mañana,
hoy se me hizo tarde,
esta forma tan cobarde
de no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
este reloj de arena del arenal,
esta huelga de besos, este letargo,
estos pantalones largos
para el viejo Peter Pan.
Esta cómoda sin braguitas de Zara,
el tour del soho desde un rojo autobús,
estos ojos que no miden ni comparan.
Ni se olvidan de tu cara
ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que esta cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo.
Para decir ¨Con Dios¨
a los dos nos sobran los motivos.
Este paya tan lejos de su gitano,
este penal del puerto sin vis a vis,
esta guerra civil, este mano a mano,
estos moros y cristianos,
este muro de Berlin.
Este virus que no muere ni nos mata,
esta amnesía en el cielo del paladar,
la limusina del polvo por Manhattan,
el invierno en Mar del plata,
los versos del cápitan.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada de moscatel,
este valle de fábricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel,
este borrón de sangre
y de tinta china,
este baño sin rimel ni nembutal,
estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de de soledad.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón,
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo.
Para decir condios
a los dos nos sobran los motivos.
esta rumbita no sabe enamorar,
este rosario de cuentas infelices
callá más de lo que dice
pero dice la verdad.
Este almacén de sabanas que no arden,
este teléfono sin contestador,
la llamaré mañana,
hoy se me hizo tarde,
esta forma tan cobarde
de no decirnos que no.
Este contigo, este sin ti tan amargo,
este reloj de arena del arenal,
esta huelga de besos, este letargo,
estos pantalones largos
para el viejo Peter Pan.
Esta cómoda sin braguitas de Zara,
el tour del soho desde un rojo autobús,
estos ojos que no miden ni comparan.
Ni se olvidan de tu cara
ni se acuerdan de tu cruz.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón
tan maltrecho y ajado
que esta cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo.
Para decir ¨Con Dios¨
a los dos nos sobran los motivos.
Este paya tan lejos de su gitano,
este penal del puerto sin vis a vis,
esta guerra civil, este mano a mano,
estos moros y cristianos,
este muro de Berlin.
Este virus que no muere ni nos mata,
esta amnesía en el cielo del paladar,
la limusina del polvo por Manhattan,
el invierno en Mar del plata,
los versos del cápitan.
Este hacerse mayor sin delicadeza,
esta espalda mojada de moscatel,
este valle de fábricas de tristeza,
esta espuma de certeza,
esta colmena sin miel,
este borrón de sangre
y de tinta china,
este baño sin rimel ni nembutal,
estos huesos que vuelven de la oficina,
dentro de una gabardina
con manchas de de soledad.
No abuses de mi inspiración,
no acuses a mi corazón,
tan maltrecho y ajado
que está cerrado por derribo.
Por las arrugas de mi voz
se filtra la desolación
de saber que estos son
los últimos versos que te escribo.
Para decir condios
a los dos nos sobran los motivos.
2 comments:
Andamos en la misma onda este fin de semana. Un abrazote!
Waiting: Sera por aquello del inconciente colectivo que dicen? Otro para ti mi ni#a!
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